LINA - Sculpture en grès

LINA

Sculpture en grès de noron 

Dimensions : 29 L x 20 l X 27 H cm 

Poids : 3,850 Kg

Le certificat d'authenticité et l'histoire de Lina sont fournis avec la sculpture. 

Il est recommandé de venir chercher la sculpture sur place à l'atelier pour éviter les risques d'endommagement liés à une expédition par voie postale. 

"Je m’appelle Lina. J’ai trente-sept ans. J’habite dans un petit village près de Kampong Thom. Je suis mariée depuis dix-neuf ans. On pourrait croire que c’est une longue histoire d’amour, mais ce n’est pas ça. Mon mari me frappe. Il crie. Il me menace. Parfois pour rien, parfois juste parce que le repas est un peu froid ou parce que j’ai parlé trop fort. Ou pas assez. Il trouve toujours une raison.

Au début, je pensais que c’était moi. Que je faisais mal. Ma mère m’avait dit : « Un mari, ça se respecte. S’il se met en colère, c’est que tu n’as pas été assez douce. » Alors je me suis tue. J’ai encaissé. Quand il a levé la main pour la première fois, j’ai pleuré toute la nuit sans faire de bruit, pour que les enfants ne se réveillent pas. Quand il a recommencé, j’ai mis un foulard pour cacher les bleus.

On dit souvent ici que la femme est la racine de la maison, qu’elle doit être patiente, solide. Mais parfois la racine pourrit, lentement, à force de souffrance. J’ai longtemps cru que c’était mon destin. Peut-être que dans une vie passée, j’avais fait du mal. Peut-être que je devais expier.

Je priais beaucoup. Je demandais à Bouddha de m’aider à être meilleure, plus douce, plus forte. Mais jamais je ne priais pour qu’il change, lui. Je pensais que c’était interdit. Qu’on ne pouvait pas demander la liberté.

Mes enfants ont grandi dans cette peur. L’un d’eux m’a dit un jour : « Maman, pourquoi tu restes ? » Et je n’ai pas su quoi répondre. Parce que j’avais peur. Parce que je n’avais pas d’argent. Parce que j’étais fatiguée. Parce qu’on m’avait appris à obéir, pas à fuir.

Mais ce jour-là, quelque chose s’est fissuré en moi.

Je ne suis pas encore partie. Je n’ai pas encore fui. Mais je parle. À une voisine. À une infirmière. À une femme du marché qui m’a reconnue dans mes silences. Parler, c’est déjà un pas. Un petit pas vers une autre vie. Une vie où mes filles ne penseront pas que la douleur est normale. Où mes fils apprendront à aimer sans dominer.

Je suis encore brisée, mais je ne suis plus invisible. Et un jour, peut-être, je partirai. Peut-être que ce jour-là, j’emporterai juste quelques vêtements, un passeport, un carnet, et beaucoup de courage. Mais ce sera suffisant.

Je crois que Bouddha ne m’en voudra pas de vouloir vivre."